Ode
til
Poul Wendekaabe
eller
J. L. B.
som
et svagt luende
Offer
helliget
Hans høje Fortienester
og
rare Sindets Gaver.
Tiden udvikler alt
Bynks Sende-Brev.
Kiøbenhavn, 1772.
Trykt hos M. Hallager, boende paa Nørregade i No. 245.
2Dedication.
O! vredes ey over Hr. B* — at jeg vover.
Mit Offer til dig Ærbødig at bære;
Men troe, det skal være Oprigtig af mig!
Jeg læsper og laller I det, som man kalder At stemme en Sang i en Ode — Men da jeg kun mig Erindrede Dig,
Jeg stemte paa Timen, og troede
Aut Rectum det er
Aut Crumtum, jeg bær —
Aut Putgeil — det lige høyt gielder, Hr. B*** jo opspandt Tidt selv saadan Tandt;
Frisk nu kiere Musa, det gielder.
3Første Sang. Kom nu Sang-Gudinder,
Og Eder indfinder,
Ved denne min Sang?
Help mig at istemme Og ikke forglemme Den værdigste Rang,
For B*es Meriter;
Skiønt dette mit Flitter
Til Ziir for hans Gaver ey bliver;
Dog! Musa ey skielv,
Hr. B. han sig selv Den sandeste Ære jo giver.
O vilde kun han,
Saa yndig han kan,
Sin Gave for Lyset fremlegge,
Vi skulde da see I Bogladerne,
At han er Viisdoms Kielledegge.
4Anden Sang.
Hans Tanker om Sommer, Hvem dem ihukommer,
Jeg mener har nok, —
Vel vare de høye,
Dog sees de jo nøye I Noternes Flok.
Tie Ondskab, som siger Ja! tydelig skriger,
At De udaf Skoelen end lugter; Tak være Hr. B*!
(O Jammer og Ynk)
Som tidlig bar moedene Frugter. Hvem skiønner ey paa,
At han burde staae,
I fedeste Jord for at skyde Fleer Greene smukt op Af haabefuld Knop, —
Hvo vilde Ham Giødning ey yde!
5Tredie Sang.
Den grandskende Bias —
(Tak være Josias!)
Alvorlig jo var, —
Han revser, og straffer, —
Snart man ham afskaffer,
Mon han var en Nar! —
Frue Evaes Natklokke — Hvem kunde den rokke!
Blandt Skrædere mesterligt Stykke! Ah! hvilket got Snit!
Gid det var kun mit, —
Min Geist den maae humpe paa Krykke. — Hvem vilde ey smukt
Adlyde den Tugt,
Som han for Børnene giver!
Hvem elsker ey sit! —
Og kysser det tidt, —
Saaledes hans Skrifter og bliver. —
6Fjerde Sang.
En Hellig Skoeflikker
Om Munden sig slikker,
Hvad tænker han da!
Han troer, jeg vil glemme Hans Roes at istemme.
Med værdig Hurra!
O ney! jeg skal ikke Forglemme at flikke En Skoeflikker-Sang ham til Ære. Tag den ikkun an,
O! værdige Mand!
Oprigtig jeg den vil frembære,
Tillad mig, jeg maae
Critiquen og faae,
Tillige med Dine Brevskaber;
Og Friehedens Digt,
Thi det er min Pligt,
At ingen af Skrifterne taber.
7Femte Sang. Dog, Fy mig for Fanden!
Jeg glemte Statsmanden Og Contrapart med —
Rosiner i Ende,
Jo giver tilkiende,
At Pølsen er feed;
De Helte, som stride I Krigen, og lide For Fædre-Land, dobbelt jo æres: Hvem undrer da paa,
At B * han bør staae Iblant dem, som paa Hænderne bæres. Til Lykke Martyr!
Var jeg sligt et Dyr —
Min Fader sig billig da glæder.
O underlig Værk!
Naturen er stærk,
At sligt kan fremstaae af en Skræder.
8Siette Sang.
Nu vil jeg da slutte Og Ilden indputte,
At Offeret kan I Lue ret brænde,
Skiønt svagt — og opsende Min Tak til den Mand,
Som skrev, og som skriver,
Som træt aldrig bliver.
See! dette mit Ønske ham giøres: Gid Amlet den maa Af Stabelem gaae;
Og Autor af Landet maa kiøres, Jeg mener kun saa: Gid Han matte faae, En Penge til udenlands Reyse! Saa mange jo kom,
Som Narre fra Rom,
Hvorfore maa han da ey kneyse?